又是冷雨潇潇……
    又是孤灯难寐……
    风起于青萍之末，穿过竹林，仿佛远方孤儿夜泣，又如老翁杖下呻吟……
    衙斋冷峭，你披衣伫立。胸中阴云滚滚，万马奔腾——
    谁曾直掳血性为文章？
    谁曾焚砚烧书，椎琴裂画？
    谁曾毁尽文章抹尽名？
    风雨之夜，一枚沉睡千年的竹笋，以掀天揭地之力，震电惊雷之势，从乱石丛中破土而出，在你的胸中拔节、疯长……
    抑制不住。你颠狂命笔——
    刀锋过处，热血淋漓；几杆怒竹，傲视世间风雨……
    犹如雪地里倔强延伸的脚印，让人在寒冷中读到些许的温暖。